39唐代丨第一节丨明代（2 / 2）

“云娘”。

墨迹在粗糙的纸上晕开，那两个字，像烙印般刻进了她的心里。那仿佛不是名字，而是她存在过的凭证。

子飞骗了她。云娘根本不可能通过这种方式“亲笔署名”，这不符合历史。

子飞离开后，云娘的生活似乎又沉入了旧日的泥沼，但总有些东西不一样了。

她偶尔会对着江水，用指尖在船板上笨拙地描画那两个字，仿佛一种无声的确认。

一个新的旋律，如同江底悄然萌发的暗流，在她心底深处，在无人听见的深夜里，缓慢地、艰难地流淌、汇聚。她试图将那些流离失所的悲怆、江上孤月的清冷、还有子飞带来的那点微光，都揉进自己的曲子里。

然而，江上的风霜从不留情。一个寒意料峭的秋夜，连绵的阴雨引发了风寒，病势汹汹。简陋的船舱挡不住湿冷的侵袭，缺医少药。高烧灼烧着她的神志，琵琶静静躺在角落，琴弦蒙尘。

最终的时刻到来，是在一个同样寂寥的江夜。

画舫随波轻晃，如巨大的摇篮。油灯如豆，在她浑浊的瞳孔里跳跃。气息微弱，每一次呼吸都带着胸腔深处艰难的嘶鸣。她浑浊的目光似乎穿透了低矮的舱顶，望向了无星无月的虚空。

她本该和这江水，这小舟一样自由。

在意识模糊、气息微弱的最后一刻，她干裂的嘴唇无声地翕动，浑浊的眼中映不出任何倒影，只有一片虚无的黑暗。那黑暗中，没有恐惧，没有对往昔的追忆，唯有一个执拗的念头，如同最后一点不甘熄灭的星火，顽强地闪烁、跳跃：

“可惜没来得及谱完新曲……”

微不可闻的气息从她唇间逸散，带着无尽的憾恨，沉入无边的江水与黑暗。

她枯瘦的手指在冰冷的船板上微微蜷缩了一下，仿佛想抓住那早已消散在风中的、不成调的旋律。最终，一切归于沉寂。琵琶静默地躺在枕边，弦上仿佛还残留着她指尖最后的余温。江涛依旧拍打着船舷，呜咽着，带走了一个无名乐妓和她未尽的琵琶绝响。那首只在她心底流淌过的新曲，终究如一滴水，无声无息地融入了亘古奔流的长河，再无痕迹。

没有乌野利，没有轮回，只有一个倔强的琵琶女和她未竟的曲子。

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姬台这一世，是岭南深山里的采药人，村民唤她“阿芥”。

群山深处，云雾常年如纱，缠绕着苍翠的山峦。青石板铺就的小径蜿蜒向上，被苔藓和湿气浸润得滑溜。在这片氤氲里，阿芥的身影是村民最熟悉的风景。

她背上那只磨损得发亮的竹篓，装着她的生计，也装着乡邻的命。青翠的枝叶，奇异的根茎，经她布满老茧的手采下、洗净、摊晒在竹匾上，再于瓦罐中咕嘟咕嘟熬煮成或浓或淡的汁液。这双手，托起过无数在生死线上挣扎的人，也最终合拢过许多双再无法睁开的眼睛。

那场百年不遇的山洪中，浑浊的泥流咆哮着，如同天地无情的怒吼，冲垮了连接外界的官道，裹挟着断木碎石，也卷走了许多行路人的生机。消息传来时，阿芥正捣着药。她二话不说，丢下药杵，抓过蓑衣斗笠就冲进了瓢泼大雨里。她一步一滑，深一脚浅一脚地跋涉到狼藉的现场。破庙成了临时的避难所，呻吟与哭泣交织。

角落里，一个年轻后生蜷缩着，剧烈地咳嗽，指缝间渗出刺目的殷红。他眼神涣散，气若游丝地问：

“婆…婆婆…我…还能活么？”

阿